Archivo del autor: Concha Torres

(COLES DE BRUSELAS 65)  La hipocondriaca que me habita, lleva unos cuantos días curándose de esa obsesión con dosis fuertes de una medicina que se llama hospital, lugar al que gracias a Dios he ido poco en mi vida y en el que ahora paso muchas horas de unos días que, simplemente por sucederse unosSigue leyendo «Todo gratis no puede ser»

(COLES DE BRUSELAS 60) Por si no lo he dicho bastantes veces: los columnistas, a veces, tenemos que practicar la ciencia ficción. Escribir estas líneas, al filo de una jornada de reflexión, sabiendo que se publicarán al día siguiente de unas elecciones generales que me han pillado en España de forma excepcional, es una buenaSigue leyendo «Una de esas dos Españas»

(COLES DE BRUSELAS 59) Desde hace años, me cruzo en el supermercado cercano a mi casa con una amable señora bastante mayor y muy pequeña de estatura. No nos hemos presentado la una a la otra pero no hace falta; ambas nos sabemos vecinas y, por lo que deducimos, frecuentadoras del súper a las horasSigue leyendo «De envejecer y no entender»

Leo, Elena y Vladimir viven en Bruselas, juntos y en aparente armonía. Una mañana de abril, Elena se marcha de casa con idea de no volver porque se ha hartado de vivir con Leo, que no se lo explica porque no se entera de nada y sí quería vivir con ella y, además, no estáSigue leyendo «Vladimir no es nombre de perro»

(COLES DE BRUSELAS 55) Acabo de pasar unos días en el Cabo de Gata que es, geográficamente, las antípodas de Salamanca si el mundo se limitara (que menos mal que no) a nuestro mapa de España. En aquel paraíso natural, lleno de acantilados y curvas cerradas por donde hay que circular a treinta por hora,Sigue leyendo «Los que pedalean»

(COLES DE BRUSELAS 52) En la España en la que crecí, los pisos (porque todos vivíamos en pisos) no se clasificaban en metros cuadrados sino en número de habitaciones, siendo estas la mitad exacta del número de miembros familiares; se daba por hecho que los hermanos compartían cuarto incluso de tres en tres si eraSigue leyendo «Intimidad, intimidades»

(COLES DE BRUSELAS 47) Hace casi un año escribí una columna sin sangre,  aunque con no pocos sudores y muchas lágrimas que caían al ritmo parsimonioso con el que apretaba las teclas de mi ordenador; me costó un par de noches de no dormir o quizás, escribirla me permitió dormir después de unas cuantas nochesSigue leyendo «La vida no sale igual»

(COLES DE BRUSELAS 46) Como en España la Navidad tiene prórroga hasta el seis de enero, me van a permitir ustedes un relato navideño, para compensar la lejanía kilométrica y la escasez de roscón.     Jueves 22 de diciembre, una tarde de perros de esas que los vientos del norte nos regalan por aquí;Sigue leyendo «La Reina y yo»

(COLES DE BRUSELAS 41)  “Y uno se cree, que las mató el tiempo y la ausencia”, decía Serrat que, por cierto, anda estos días por las provincias diciendo adiós desde el escenario a todo el que quiera escucharle; con una gira donde festeja los mismos cincuenta y siete años que yo tengo y que élSigue leyendo «Aquellas pequeñas cosas»

(COLES DE BRUSELAS 40)  Estas coles de hoy son de Praga y no de Bruselas. En esta maravilla de ciudad, hoy restaurada, conservada y arreglada para regalo de los ojos en cada rincón y cada plaza, entraron los tanques rusos avasallando una lejana primavera de 1968. De aquel horror, tienen sus habitantes un recuerdo vivoSigue leyendo «Praga, sin primavera»